Ни звёзд на небе, ни луны.
Укрыто небо тучами.
Нет никакой на мне вины,
зачем себя я мучаю?
А за окном темным-темно -
такие ночи в августе.
Конечно, мне не всё равно,
но жалобы безадресны.
Сижу, пишу очередной
стишок. А что получится?
А если выйдет «проходной»,
зачем ночами мучиться?
Боюсь остаться не у дел
с поломанною лирою.
Ведь так доселе не сумел
сказать о главном миру я.
Вот пишешь, пишешь — нету сил,
а всё выходят частности.
И ночь - не в ночь, и день не мил,
и нету в жизни ясности.
И годы клонятся в закат,
а мир стоит загадкою.
И так, и сяк, и наугад
исписаны тетрадки-то.
Но может в том и благодать
бессмысленного творчества,
что, право, очень разгадать
загадку эту хочется.
Пока шевЕлятся мозги,
пока рука старается,
хоть не видать вокруг ни зги,
продолжу «дурью маяться».
14 августа 2018