Ах, лето, какое уж лето,
сплошной толчеи чешуя.
Разбавленный вкус фиолета,
по капле Гольфстрима струя.
Подземная хмурая Лета
в газетных течет берегах.
Прохладною негой одета
лишь тень о семи головах.
Гештальтом черничного гетто
осталась твоя благодать:
в короне из солнца Джульетта,
и воздух устроен – летать,
и отзвук рояля из Фета
в раскрытое сердце твое.
Простим тебе, русское лето,
несбыточных грез комарье.