если бы я о тебе написала ты бы меня не прочёл
но я обхожу стороной идеалы и говорю про пчёл
бабушка хлебушек в мёд макает из памяти не стереть
рвётся верёвочка бельевая падает в хлорку смерть
пододеяльником и простынкой тёплым цветастым платком
бабушка дяде приснилась сынко плачешь опять по ком
вечер невесел в квартире гробик я с ней сижу одна
память скребёт меня и коробит точно в тот день война
спряталась в платьице в шифоньере сшитом мною из штор
господи я ведь с рожденья верю в штиль роковой и шторм
снег рассыпается белым прахом март гололёд тоска
я здесь нащупала корень страха выросший из ростка
вот и теперь о тебе пожалуй не напишу не жди
я не тебя в эту жизнь рожала и прижимала к груди