Рассвет умылся в облаках
над летней ночью скоротечной.
Ширь вологодская близка!
Но в ней ни птиц, ни ветерка…
В окне мелькает поезд встречный.
Опять товарный прёт состав
по старой северной железке.
Снеся пейзажи сонных трав
и дрёму тихих перелесков,
он мчится к западу стремглав…
С заплечным штопаным мешком,
с мечтой и жаждущей утробой,
покинув тёплый отчий дом,
здесь Ломоносов шёл пешком,
России преданный до гроба!
А нынче… В чушках, кругляком,
в цистернах по усталым шпалам
за баксы, евро, чёрным налом
страну вывозят с ветерком…
К портовым тащат терминалам.
Что ж… Зря взывая к воле братства,
хрипел поэт, как злой бурлак:
«Хорош!!! Предел! Дела – табак!
Иссякнут русские богатства!»
Но продолжал гулять кабак!