* * *
Не важно, в каком это было году,
Важно, что это было.
Ты меня ждёшь… Я, к тебе не дойду…
И, ты меня не простила.
Я искал с тобой встречи, очень.
А теперь, мы как не свои…
В разговоре – поздняя осень,
Безлиственной рощей стоит.
И, никакого тепла по венам,
И даже стихи не смогут помочь.
Вечер доест денёк убиенный,
И преступленье расследует ночь.