В тот вечер я лежал на диване и думал: почему? зачем? к чему?
Ответов не приходило. Ненавистное время, когда ты не понимаешь замыслов Вышнего и собираешь даже не последний пазл...А носишься с первыми двумя, не зная к какой картине их пристроить.
Куда их нести? Где та картина, куда их вставлять-то?!
Это безумно злит, обесточивает и лишает тебя воли и сил.
Можно, конечно, поставить любую цель и идти к ней, как советуют в книгах. Но ты понимаешь, что под твою ситуацию книгу еще не написали.
Автор, видимо, зараза такой решил ее не дописывать или постеснялся выкладывать в общий доступ.
А ты мучаешься из-за его неуверенности. Был бы уверенным, книга была бы напечатана. Был бы смелее, доказал, что произведение имеет право на жизнь.
И пригодилась бы книга и была бы дочитана до дыр.
Сколько людей полечились бы об нее или от нее.
А у автора самобичевания и вообще он прыщавый урод. Не о книге думает, а как оттрахать соседку из 45 квартиры.
Ох, не о том думает, а люди здесь загибаются, стихи пишут, тексты строчат и просят книгу.
А соседка из 45 квартиры не отказалась бы от стихов, написанных тем парнем, который пишет эти строки. А он не в форме, у него кризис и он не знает, где эта 45 ая квартира и в каком она городе.
И возникает вопрос, когда эти три придурка встретятся уже и соберут хоть один пазл общей картины?