Куда ж девается оно,
То, чем владеть не можем – время?
Одно, которое дано нам,
Разделенным быть со всеми.
Род средний. Женский род, мужской
К нему никак не применимы.
Попытки ухватить его
Ничтожны пред Творцом и мнимы.
Вот «время – деньги», - говорят,
Ресурс приписывают в числах.
Но время лишь вперед, назад
Не повернет. Не видит смысла.
Его поймал фотограф, но
Миг, к сожаленью, невозвратен.
Художникам на полотно
Из разных красок жизни пятен
Легло, как будто бы застыв.
Но снова мимо, мимо
Жизнь протечет, не воротив
Неуловимый тот мотив, в котором живо
В нас время.
Ах, каков соблазн
«Остановись!» - вдогонку крикнуть.
Оно средь множества прекрас
Обязано нас вдруг покинуть.
В простой механике часов,
В эпох великих смене
Оно не забежит вперед
И все равно туда уйдет,
Куда уходит время:
За жизни горизонт зайдет,
Не чтя потери.
Ритм метронома. Им нельзя
Замерить время. Реальное, не для игры
Вне ощущений.
Мне снятся памяти костры,
Сжигающие время.
То синь, то рыж язык огня.
Седая горстка пепла.
В ней мудрость времени
Хранит в нас то, чем вера крепла.
Что будет? Было что?
Как знать. Врачует время,
Вдруг серебром окрасив прядь,
Но с тайны не сорвет печать,
Печалуясь со всеми.
Со всеми радуясь порой,
Купаясь в небе,
Сколь щедрым кажется порой
Скупое время.
Зачем пришло? Куда уйдет?
За облаков движением
Следим, как времечко плывет
В нас, людях, отражением.
август 2018 г.