Когда стихам уже не в мочь,
ложится ночь
на плечи , запахом травы , дождя и леса,
и забываются все выдумки прогресса,
когда легко, для суеты совсем нет места.
И мир весь
существует
не спеша,
хоть кажется и не имеет веса
моя душа.
Когда словами не спасти...
меня прости,
я не умею быть покладистой, степенной,
когда внутри моря о камни бьются пеной,
не заменяя горечь выдохом вселенной.
Так словно
остаётся
только дым,
в конце, когда во мраке постепенном
смеёмся мы.