Июль не май и не июнь, не восемнадцать и не двадцать,
но и не грусть ещё кастрюль, не Шерлок Холмс, не доктор Ватсон.
И всё же, всё же надоел компотным варевом и стужей,
горящих в топке будней, дел, что так некстати жизнь утюжат.
И вот тебе на море штиль и зной забыт почти в постели
и всё нам кажется в утиль снесут под слёзы "Ркацители".
А ведь всего, всего июль - арбузной мякоти восходы,
что эффективней всех пилюль и всех подсолнухов Ван Гога.
А ведь всего, всего июль, но понимаешь это слишком поздно,
когда подходишь к декабрю, к его столу с перловкой постной.
09.08.2018