Будет осень в начале своём не настырной и кроткой.
Посмотри, как стрекозий полёт беззаботно-игрив.
Возле дома цветут золотые шары и бархотки,
И склоняются ветки под спелою тяжестью слив.
Удержать бы во рту эту чайную ложечку мёда
Сладкой, тихой поры без дождей, без ветров и тревог.
Закругляется лето бесполого среднего рода,
Оставляя в пыли отпечатки натруженных ног.
Мы заранее знаем о всех этих перемещеньях,
Набираемся мудрости - мол, ничего не вернуть.
Знаешь, осень-оторва в конце не попросит прощенья,
Будет лить-поливать, будет рвать на куски, будет дуть.
Может всё это кто-то придумал? Придумал же кто-то
Предосеннюю тихую стынь пожелтевшим полям.
И вот эту, прислушайся, долгую, грустную ноту
Улетающим снова и снова на юг журавлям.
.