Я слушаю ночами этот мир,
в тумане пропадают звуки.
Мне август уходящий мил,
когда предчувствие разлуки.
Айва поспела-
тронь-не тронь,
и на арбузах паутинки.
Скулит на пристани гармонь,
вздыхая скромно,
по старинке.
На дачах я давно не городской,
в беседке уши навострив.
В сады спускается покой,
до ливня намечая чаем перерыв.
Гуляет синий вечер у пруда,
и где-то мерно капает вода.
(17.8.2018)