Ему мерещились просторы: сон был прерывисто-немой.
Но ангел слышал разговоры про параллели, где покой.
Про то, что там, за горизонтом, возможно, новые миры,
Где нет войны за ближним фронтом и пульта нет "чужой игры".
Он, просыпаясь, задыхался, теряя над собой контроль.
Но каждой ночью возвращался туда, где бушевала боль.
Туда, где матери и дети бежать пытались от войны.
И ангел был за них в ответе: ведь крылья были так нужны.
Разрывы душ под вой сирены, испепелённой жизни след.
И становился рекордсменом здесь каждый день в подсчёте бед.
Но ангел, силы потерявший, не замечал порой цейтнот.
В день больше тысячи спасавший, собою обнулял расчёт.
Стекала кровь по крыльям белым, опустошая до конца.
Но отражала, как умела, прилёт горячего свинца.
И снова ангел поднимался, как щит вздымалась его грудь.
Он даже смерти не боялся, а та пыталась припугнуть:
Звала на помощь, издевалась, вонзала ржавое копьё.
Подобно кобре, извивалась, сзывая криком вороньё.
Но ангел знал: нельзя сдаваться! Ведь даже права не имел.
Он, исчезал, чтоб отоспаться, а после - на поля летел.
Свои израненные крылья подобно куполу сплетал.
И становилось чудо былью: снаряд людей не доставал...
Автор: Юлия АНДРОСОВА.