***
О, сколько нас, убитых этим веком...
Нет, не взаправду — было б полбеды.
На рост ДУШИ накладывает вето
Идеи ложь, порой, с ногтей младых.
Теряя ощущение удачи —
синонимом единого родства —
по волосам, бывает, люди плачут,
когда уже снята их голова.
Когда уже близко дыханье Ада,
сбирают наслажденья второпях.
Не то, что бы им шепчут: так и надо... —
им в рупор говорят на площадях.
Там слышен звук трубы зовущей медной,
там слепит блеск златых колец и страз.
И ввечеру, на сон смыкая вежды,
они не размыкают третий глаз.
Воспринимая зло амбивалентно,
выстраивают стиль доступный свой.
Бесчувствия ползёт инопланетность
от разума до разума змеёй.
И стар, и млад спускаются навечно
к морям страстей голимых, без прикрас.
Не надо ждать — тех, кто влекомы ветром.
Не надо звать — они не слышат вас.
Ночь примеряет новую корону.
А после день настанет — странно тих.
Мир покидают души соблазнённых.
..........................
И мой отец — к несчастью — среди них.
***