Ничего не изменится в мире,
Будет петь колосистая рожь
Под щемящие струны псалтири,
Но былое уже не вернешь...
Пусть возносят молитвы березы
Под синеющий купол, в тиши.
Сок березовый это лишь - слёзы
Из глубин наболевшей души.
Среди грохота, гари и пыли,
Средь пропахшей мерзотой войны
Не березы, а люди забыли:
Мы - лишь блудные Неба сыны.
Жадно ищем и все-таки - мало,
Всё нам мало и всё нам не так,
И земля, изнывая, устала
Продавать свою плоть за пятак.
Ничего не изменится в мире,
Будет петь колосистая рожь
Под щемящие струны псалтири,
Но былое уже не вернешь,
И к чему возвращаться в былое?
И к чему ворошить дневники?
Проросло бы лишь семя благое
У обрыва шумящей реки.
17.08.2018