Когда мои стихи перейдут плавно в прозу,
Когда тихо август скажет: "пока",
Достань книги с полки, сорви мне мимозу,
Достань свои мысли из тайника.
Я не вернусь в прошлое больше и в осень.
Я удалюсь из дома прямо к тебе.
Пусть на Арбате тебя обо мне спросят
Ты улыбнись и на странице сто восемь
Пару строк им прочти о себе.
Это будет итог и начало,
В августе солнце, что надо, как ты,
Мы погостим у дождя, может, осень
И уйдём в листопад октября, как мечты.
Это всё московская осень,
Это моя настала в жизни пора.
Даже если о тебе меня спросят,
Я пару книг прочту от себя.