Мы просто героические дети,
Стареющие в будничной тоске.
А за окном-в дорогу ждущий ветер.
А впереди-забрезживший рассвет.
Устав от бытового героизма,
Ленясь в пустой размеренности дней,
Мы ждём какой-то необычной жизни.
Какой-то истинной.Особенной. Своей.
Чего-то, что не выскажешь словами,
И только чуешь в воздухе, как дым.
Душа зовёт, сжигает, словно пламя.
И кажется всё мелким и пустым:
Кто с кем не спит. Интрижки и разводы.
Политика. Финансы. Курс рубля.
А сердцу хочется восторга и свободы,
И так-что б из под ног ушла земля.
Что б было хорошо. Что б было плохо.
И снова-хорошо. И так-опять.
Как будто всё кругом чертополохом
Позаросло, что б лишнее сдирать.
Что за страна, которую мне предки
Сквозь войны и нужду в горстях несли?!
Что за народ забитый плетью в клетки,
Чурающийся собственной земли?!
Мы дети. Героические дети.
На танки-голыми-готовы во всю прыть.
Здесь чаще жизнь страшнее верной смерти.
В нас можно только верить и любить.