И семечко, упавшее из рук
На землю, в Спас плодом сорвётся алым.
Я знаю, что питаем плотью грунт,
Но лучше бы я этого не знала.
Подобно той траве, что зелена –
Не ведает про августовский холод,
Как в глиняном горшочке каланхоэ
Не чует керамического дна,
Как дерево, ползя корнями вглубь,
Не достаёт ветвями неба чаши,
И я хочу сродниться с настоящим,
Не затмевая будущего слух.