Поэт похож на сгусток нервов.
Раскрытый плод, на тетиву.
Раба, в которого стреляют
У Микеланджело в аду.
Оторванную половину, растерзанную в клочья плоть.
Он чистый лист, в который плюнуть
Всегда захочет, кто ни будь.
Он совесть, слово, мысль и сердце.
Он вам не пастырь, не отец.
В груди его всегда пылает
Толпой исторгнутый свинец.
Он ранен жизнью, но не сильно
Не пишет плавно, ну и пусть.
Зато когда расправит крылья
Он вам к мечте укажет путь.