Огрызок дня остался на тарелке.
Всё небо цвета персиков и слив.
С прохожими игра идёт в гляделки,
и мысли норовят испортить миг.
Крадутся, змеевидно извиваясь,
неся в своих укусах горький яд,
а день течёт, в закате завершаясь,
как тысячи, эоны лет назад.
И деться некуда от скользких этих тел -
да, вот они, сочащиеся жала...
О, как бы я их всех хотел
отсечь тончайшим лезвием кинжала!
И раствориться в сумеречной мгле,
в сливовых пятнах летнего заката.
Так хорошо в вечернем никогде...
В мгновении затишья перед завтра.