Пусть верная рота хранит генералов,
А трусы танцуют на их же костях,
Любовь - неформат для центральных каналов,
И, к счастью, о ней промолчат в новостях.
Ни стука, ни звука - покойная эра!
Из отчей избы выметающий сор,
Ты делаешь ноги, детей и карьеру,
И вечную жизнь по команде "Мотор!"
Ты пашешь, играешь надёжно и чисто
И веришь, во двор поглядев из-за штор,
Что проще уехать с картавым таксистом
На адрес, где войны идут ни за что,
Чем править любовь по строке и минуте,
Поняв, что на это уходят года
И сотни томов непрочитанной жути,
Финалом которой случится беда.
А в голой квартире с пейзажем на крыши
Затравленный автор сидит у холста
И точно не видит, и точно не слышит,
Что где-то любовь отреклась от креста.
Ему всё одно от Уфы до Гудзона,
Ему всё похоже - пиши да пиши.
Художник и есть пограничная зона,
Чистилище собственной серой души.
Далёкий до ада, невидимый раю,
Он жжёт гонорары и книги дотла
И прячет старуху с косой, умирая,
Не зная, что это любовь и была