Провинция, давай по кофейку –
с корицей свежекупленной для вкуса.
Колёсами скрипят мои турусы,
пока слагаю оду городку.
Маячит мост, сутулый бедокур, –
нарочно тише-еду-дальше-буду,
считая перебитую посуду –
мерило счастья инфантильных дур.
За переправой осень номер... Ша!
Оставим паспортисткам хлеб насущный.
Колёса мельтешат. Процесс запущен.
Хлебнём же кофейку, моя душа.
Тебе звенеть – трамваями, стеклом,
колоколами, непечатным словом,
базаря в сквере с дедушкой Крыловым –
комфортнее болтать, пока тепло,
пока плюс двадцать пять, и облака
плывут по-лебединому балетно,
пока не скажет на прощанье лето:
"Пока!"
19.08.2018