Чья-та пасмурная прана ярче, чем картины Босха, -
Занимательны богемы нынче заводные бесы!
Стали куклами играться разбитные поэтессы,
Кто с чугунными на грахте, кто с вудистскими, из воска.
Чушь преследует кого-то... Но на кой ей это «счастье»?..
Белочка уже на стрёме, истина на дне бутылки,
Разбивай хоть сто бокалов, не порезать ложью жилки,
Можно только если правдой обвязать руки запястье.
Шут не верит угрызеньям и сочувствию богатым,
Плачут все, конечно плачут, даже Вероника... Кастро,
Вот в такой же день ненастный рюмил инженер кадастра,
Оттого, что богу дали миллион всего, откатом.
Ипохондрию не лечат горечью сивушных масел,
Ты попробуй панацею – бескорыстную филию,
Ведь, случись со мной такое, кто бы вник в драматургию,
Я бы тоже не сдержался и, наверное, б заквасил.
Да, время камни собирать тем, кто их бросал с усмешкой,
Все стараясь посильнее бить и радоваться боли
Не своей. Чужой. А плакать, не обучены поколе,
Мы не станем перед каждой мнительной от дури пешкой.