***

я не писал стихов с апреля или марта,
я задавил в себе желание творить.
никто не знал, не знал и я, что карта
мне выпадет, как шанс поговорить.

я наблюдал в молчаньи за мгновением,
полетом бабочки, что сядет на плечо.
поддавшись страху, тем невиданным волнениям,
услышал звон стекольный. ты не огорчён?

прозрачный шкаф, где я сидел годами,
мой личный ад, кошмар и самый страшный сон.
разрушен был твоими нежными руками,
рассыпался, пав замком смерти он.

в словах любви никто не видит правды,
не вижу я, но разве не плевать?
плевать, коль риск мой будет неоправдан,
плавать, коль сердцу вдруг придётся увядать.

мы все стремимся выше и быстрее
попасть туда, где будущее — явь.
твои оковы мне сдавили шею,
свои слова.. не забирай, оставь.

я сохраню их в переплетах книги,
я напишу из них роман, что не прочтёт
никто из нас, не сможет, не увидит.
никто не сможет, не услышит, не поймёт.

седым серпом повиснет полумесяц,
в небесной мгле, пробившись через тьму.
мне все равно печален я иль весел,
мне все равно, ведь я тебя люблю.

в пустых словах... никто не видит смысла,
но я наполню смыслом их, искрой.
ты спишь, а я считаю числа,
пропитанные смехом и тоской.

в потоке дней теряются страницы,
бежим вперёд, стараясь все успеть.
в моих руках лишь пряжа желтая и спицы,
творят мечту, сумевшую согреть.

согреть тебя, в моменты сильной стужи,
когда за снегом слышно только тишь.
я вымотан, измучен и не нужен
себе, кому-то, но того не разглядишь.

я слушал смех твой, улыбаясь молча,
с улыбкой ждал, когда падет твоя стена.
назвал искусством ты оскал мой волчий,
спалив все маски на лице моем до тла.

неведом день, когда весь мир исчезнет,
не ведом миг, где мы — «в последний раз».
я растворяюсь беззаветно в бездне,
где только ты, сегодня и сейчас.