И суть не в том, что с каждым днём всё реже
О личном я для публики пишу,
И что себя ещё надеждой тешу,
Молюсь и каюсь, каюсь и грешу.
Обидно мне, что я в слова не верю,
В свободу выбора: тюрьму, или суму.
Ошибок груз и все мои потери
Достанутся мне только одному.
Я не привыкну никогда, что «жизнь такая».
Размазана слезами по стеклу,
Что в грязь меня порой макая,
Всё хочет сделать из стихов золу.
И пусть покой всегда мне только снится,
Но свет и правда сгубят тьму и страх.
Не суждено в чужих руках мне быть синицей,
А вольной птицей заблудиться в облаках.