Песни разразились ураганом,
Разыгрались бурею в степи,
Все равняя снеговым бураном,
Селями с души, как с гор сошли.
Не слагаю, не пою стихи я,
Не ищу удачных, смелых рифм.
Неподвластная уму стихия
Завладев, ведёт, несёт, крушит.
Я не тело, не душа, не мысли –
Инструмент под опытной рукой.
И ложатся строки, словно кисти,
Виноградной, гибкою лозой.
Зреет стих – не рядом и не вместе.
Я не мучусь, не ищу, но жду.
И, как Сольвейг, стыну сиротливо,
Запахнув надежду на ветру.