Пустынен дом, где гений одинок,
Где возмужал и стал крутым поэтом?
Где сочинил и написал он столько строк,
И в одиночестве остался жить при этом...
Вся жизнь — игра, он в состязаниях окреп,
И тупики он щелкал, как орешки,
Быть может, этот гений просто слеп,
Не мог он быть в игре банальной пешкой
Всю жизнь он ставил только на zero,
И был удачлив, как не все, в рулетку,
Но время все же потихонечку ушло,
И дом пустой вдруг стал стальною клеткой...
Здесь, не банальны ни рождение, ни смерть,
И жизнь, творение господне, не банально,
И все события, что в ней, не тривиальны,
Они ведь происходят с нами не во сне
Не ценим этого мы и совсем не понимаем,
А видим лишь, когда пришли на финиш,
И столько лет сознательно в тумане пребываем
И вряд ли это с мёртвой точки сдвинешь
И счастье, если вовремя прозрение
Нас посетит в предсмертной эйфории,
И ангел спустится с небес и без сомнения
Нас вытащит со дна глубокой амнезии.…