пишу тебе всё так же, как подросток -
язык мой плоский, как дно челнока,
что движется по узенькой полоске,
кривой речушке, именуемой "строка".
пишу тебе из этой самой лодки,
из этой же реки, бумагой, да пером укрыта.
послушай, помнишь наши детские находки -
булыжники, что мы прятали в корыте?
те камни, я ношу с тех пор с собой,
то за плечами в рюкзаке, то в сердце,
то брошу, как учил ты, над рекой.
(не броситься б за ними по инерции)
но я пишу, а значит, не сдаюсь,
но так же плаваю, мечтая взлететь птицей
но знаешь, я ведь не тонуть боюсь -
мне боязно потоку покориться.
а камни меня тянут, тянут вниз
и манят тайной, что на дне сокрыта.
из рук перо выхватывает бриз,
и лодка обращается в корыто.
пишу тебе теперь со дна реки
увы, перо так и не стало птицей,
но я на берег не мечтаю возвратиться:
пожалуй, я начну с красной строки.
(как жаль, что только в детстве из корыта
в одно мгновенье можно сделать корабли).
привет. язык мой плоский, тема вся избита.
сложи из писем самолёт.
и отпусти.