Живя затейливостью писем,
Стихами баловать любя,
Как мало, в сущности, зависим
Мы только от самих себя,
Таких бессовестных и честных,
И скромных, и задравших нос,
Что с нами быть неинтересно
И любознательно до слёз.
А мы творим не то, что делать
Должны теперь и год спустя;
И врать пытаемся умело,
В кармане фигою вертя,
И нам до лампочки указы,
Что совесть пробует писать.
Мы даже в памяти не сразу
Умеем день перелистать.
Кого нечаянно обидим,
За место в обществе борясь,
Кому своим надменным видом
Роняем в душу неприязнь.
А ведь и нужно-то: участья
В чужих и собственных делах.
Ведь это ж истинное счастье –
Зажечь лучинку для тепла,
Да костерок раздуть повыше
В дубраве, свежей от росы.
И там, гляди, Господь услышит,
В седые радуясь усы.