В старой зале светло,
В скромной жизни здесь ватт не жалели.
Горделиво медалями светит, шипит самовар...
Глаз следит за пчелой,
Что в розетку уселась, жужжит наподобие дрели,
И впивается жадно в клубнично-вареничный дар.
Тяжело бедолаге,
Ползёт, порасправив залипшие крылья,
И, с трудом оттолкнувшись, с размаху тараном в стекло...
Над столом две спирали —
Чёрным флагом налипла насекомая вся «камарилья»,
Рядом море соблазнов — на липкую ленту... взбрело...
Во дворе конура.
Одуревший Цыган. В нём вместились всех улиц породы.
Словно конь на дыбы, встал — сорваться с железной цепи.
Стороной детвора
Мимо «зверя домашнего», побыстрее, добавила ходу.
Бестолковый кобель, и не лает уже он — хрипит...
Потянуло болотом.
Образуя круги, будоража протухшую воду,
Неизвестно откуда возник лягушачий затон.
И из бочки «по нотам»,
Распевая вечернюю, им лишь понятную оду —
Неуместный для сада, но странный, загадочный фон...
Сколько минуло лет...
Память — книгой, покрытой пожизненно пылью на полке,
Что мечтаешь найти, отыскать на любимой странице загиб.
Может это и бред,
Взять и «чашку» сложить из разбитых частей по осколкам,
И понять — к ней всей кожей, как к ленте спиральной, «прилип».
11 августа 2018 г.