А в лете, все же, что-то есть…
Не то чтоб думалось о важном,
Когда так муторно-вальяжно
Вползает в душу зноя спесь.
Жара оскомине под стать,
Слезится глаз от солнцепёка,
За паутинной поволокой
Не разглядеть, не распознать
Канву извечных берегов,
Среди снующих всюду лодок,
Уключин скрип - поборник сводок,
Но невелик в сетях улов:
Лишь небольшая груда щеп,
Уже покрытых вязким илом,
Того, что будет, есть и было,
А душный день и глух, и слеп.
Он наугад фасует взвесь,
В угоду слышащим и зрячим...
А в лете, все же, что-то есть -
Посыл подсохший и горячий
Лишиться сил, но лечь костьми,
Наперекор всем здравым смыслам,
За миг, где делаясь душистей,
Так непорочно цвел жасмин.
Где солнце рдеет всякий раз
В закатном мареве кровавом,
Скатившись яблоком на травы
К ногам едва пожухлых астр.
Но в срок уйдут и зноя спесь,
И червоточина в наливе,
И треск цикад с утра надрывен
О том, что в лете что-то есть…