Какие-то чудятся небыли
Под кронами ли, под небом ли,
Накрывшим усталый закат.
Не знаешь то ль рад ты - не рад
Катящему к осени лету,
Горячему, как котлета,
Шкварчащая на сковородке.
А вечер прохладою соткан,
Отдушина в жарких буднях.
Надеемся завтра и будет
Хоть маленький дождик летний,
Но завтра опять котлета.
В субботу макаем тело,
Что кажется в пепел сгорело
В любую доступную лужу
И каждый прохожий досужий
Над нами не сможет смеяться,
Поскольку. ты знаешь, Горацио,
Есть много в природе вещей.
Хотелось бы гнать их взашей.
Но вот они. Вот эта лужа
И ты в ней сидишь и натужно
В пространство пихаешь стихи
И знаешь- они никаких
Не смогут подвигнуть пиитов
Сказать всем в округе открыто,
Мол, братцы, а я, мол, в основе
Живу и пишу- не безмолвен!
О чем же ты пишешь, спрошу?
А хрен его о знает... Ушу?
Все, ладно. Мы здесь про осень.
Возьму в руки ссохшийся посох
И вдоль по июлю пойду,
По августу... И на беду
Вдруг встречу сентябрь)
Вот так встреча!!
Ты осенью, брат, изувечен!
Бросай, я скажу, и пойдем.
Не здесь наш ни док и не дом
Мы августом все напитались
Пойдем же мы в осень, на зависть
Сгоревшим в золу дуракам,
Возьми-ка гранёный стакан,
Помянем прошедшее лето.
Молчи. И укрыв ноги пледом
Мечтай о грядущей весне
О чем не мечтать, как о ней.