Плутая к цели не доступной,
В карманах грубость я храню.
В глазах следы от сажной пыли,
И хруст от сухости во рту.
В руках следы ушедшей были,
В ногах истоптанность путей.
Так много сказано наречий,
И лишь кресты.. Кресты амбиций.
И от того мне голова,
Теперь не помощь, а обуза.
Себе несчастье сам кую,
На дне бутылок из трактира.
А вы шагая ровным шагом,
Мне взглядов больше не дарите.
И лишь земля меня приймет,
Каков я есть, без лживых истин.