Не осуждай меня, лучик, не жди, что всё в одночасье кончится. Я не окажусь у двери в воскресенье с коробкой пончиков. Скорей у дверей аптеки - может, со ссадиной новой под бровью, с банкой сардин в кулаке и прежней саднящей болью под ребрами, под чужим свитером, под кожей, где строки Твиттера.
Ты знаешь, мой свет, всё непросто, как выжить без света в триллере. Я хуже, чем дилер - поэт, рискующий пуще киллера. Снайпер смотрит в прицел, а строфы направлены в рот. Не выдохнул гильзы букв - и вышел в сплошной пролет.
Вкус во рту серы спичечной, гарь пороха ожиданий. Точечно обезличен мой контур под светом дальним: столько машин раздают инфаркты по подворотням. Отбиваясь последней сотней, я мимо,мимо, добираюсь по шрамам карт до подъезда милой.
Муза - шпана, напавшая в переулке с финкой на глотку, бьёт мне в висок своим чёртовым ямбом гулким. Я вынимаю свое перо, чтоб не тушеваться; тушь, как туше, заставит её убраться. На шкуре треснувших стен - перманентный маркер. Строю стихов вертикаль в гулких сводах арки. Чтобы с утра как кофе, кипящий лавою в турке, она жгла бы сердца спешащим во все маршрутки.