Когда льют обид проливные дожди,
А свет от надежды лишь брезжит,
Отец мой любил говорить: "Подожди.
И хуже бывает, но реже"
Обидно... От ветра гудят провода,
Как нервы на высшем пределе.
Слегка прикоснувшись умчалась беда,
Друзей же ряды поредели.
Беда никогда не приходит одна.
Но, к счастью, я ею не пойман.
Пока для меня перспектива видна -
Не выпал патрон из обоймы.
Обида же просто на фоне беды
Звучит, словно блеклое эхо.
Конечно в душе остаются следы,
Для жизни нормальной, помехой.
И сколько в себя мы должны уместить
Тепла, чтобы в жизненном споре
Прочувствовать друга и друга простить,
Понять чтоб: обиды - не горе.
Так стоит ли мне от обид горевать?
Скажу сам себе, как отрежу:
"Обидели? Ладно. Пустяк. Наплевать.
И хуже бывало, но реже."