Неделю назад в четыре уже светало.
Август. Прогноз: днём 16, ночью 12.
Стучат поезда. Пахнет кофе, вином и сандалом.
И город родным мне перестаёт казаться.
Размоют дожди отпечатки моих кроссовок
На улицах, знакомых до каждой трещинки.
И только под звёздами мне представляется снова,
Что пахнет вином, и грохот вагонов мерещится.