Позади - Пуатье и Креси,
Впереди - битвы ждёт Азенкур.
А Париж уже вязнет в грязи,
И Лимож - полон дурней, и дур.
Этот дожь - предсказание лишь,
А в трёх сотнях годочков отсель -
Сатанеет от крови Париж,
И слагает куплеты Марсель...
* * *
И зрело - от Сены, до Роны,
Под сенью лилейной короны.
И было - от моря, до моря,
Не равным, ни счастье, ни горе...
* * *
Йомен смоет с рук, и кровь, и грязь,
Усмехнётся в бородёнку хмуро.,
Убивать бегущих - вот где страсть,
И заплачут дождём небеса Азенкура...
P.S.
Канул в Лету пыл Европы.,
Орифлэйм - на наши дни...
Вязнут под ногами тропы,
Гордо реет Сен-Дени...
© В Блэк. 25 окт. 2015.