Вечер.
Ветер.
Холодная улица.
Сутулится
случайный прохожий,
похоже,
простудится
тоже,
как я когда-то —
с разбитой мыслью,
сам ватный,
взгляд кислый,
и до сих пор не понятно
то странное чувство,
когда перед сном уже грустно,
и думаю о тебе.
А ведь я всего-лишь простыл.
И мысли-то из простых:
Всего лишь маленькая мечта
иметь "наши песни" и "наши места",
ведь я люблю тебя, Маша Шестак.
https://vk.com/drktpblc