Твои печали, чайник –
не более, чем отчаяние
от собственного мычания.
Рубя сплеча речами,
ты чавкаешь окончания,
чтоб чухаться величавее.
Ты точишь тупое жало
о водосточные дудки
тех, кто с тобой не в ноту,
а время твоё сбежало
избитой проституткой
за первым же поворотом.
Твои кирпичи рафинада
под робенькую гитару
кушаются порционно.
Чтоб быть самоваром, надо
быть варваром нетоварным,
некондиционным.
Так пой с небесными козами
свои серенады затемно,
под бульканье тёплой воды.
Я вряд ли смогу,
и поздно мне,
но кто-то придёт обязательно,
и сбросит тебя с плиты.