Давно стихов в районке не печатали,
здесь шеф – аукционный комитет.
Мурлычут нам газетные вещатели
про пятой власти тёплый кабинет.
Бессильно перед совестью немотствуя,
я, как во сне, беззвучно голосил…
Чего-нибудь добиться, донкихотствуя, –
не хватит ни терпения, ни сил.
Решить простой вопрос,
но лишь припомнишь, как
на нас глазеют, как на дураков...
Сейчас любой задрипанный чиновнишка
сильней десятка честных добряков.
Закончится, интригами закручена,
продажная блажная «благодать».
И чем тогда займётесь вы, научены
лишь родину свою распродавать?
Земля Мытищ! Бесценна сотка каждая,
а вспомните про кровь за пядь земли…
Она мне – мать родная, – не продажная
за доллары,
за евро,
за рубли.
Октябрь 2010/Март 2011