Кручу, верчу, полюбить хочу,
Как автоматной очередью вою,
Под нос себе вяло «дурак» бормочу,
А под вечер, по мозгам -бензопилою
Не верится, что будет ещё такая
Глупый, безмозглый, нелепый
Рубаху каждый день на груди разрывая,
Вижу. Она идёт. Правой и левой.
О любви запрещено уже писать!
Итак давно все записано,
Но каждый поэтишка будет ждать
Отзыв честный и бескорыстный.
Будет ждать и надеятся каждый творец,
Что его «про любовь» будет лучше .
Увы, дружище, Пушкин построил дворец -
«Про любовь», и в нем Онегин стреляет из пушки.
Писать надо молча, и слезы штормами
Выкачивать в море для той,
Для которой ты пишешь днями ночами,
Рифмуя свой слог золотой!
Для неё и горы, и реки сойдутся в вечность,
И Онегин стреляет из пушки - пусть
Но в конце. Под стихом. Нарисуй бесконечность.
И пускай будет лёгкой и проходящей грусть.
18.05.18