Набрав нужный градус тоски,
Август стоит, поник головой,
Буреющими листами, первой жухлой травой,
Застыв в студне последних летних дней.
Ночи длинней, холодней.
Стоит и боится
Шелохнуться, пошевелиться,
Выдать свое присутствие ей -
Той, что с каждым днем сильней,
О которой галки кричат с полей,
До которой осталось всего ничего.
Да вот она - уже смотрит в окно.
Тихо, безрадостно, скучно.
Но скоро все станет на свои места,
Осень войдет в свои права,
Накинет обманкой разноцветный покров,
А потом - жестом фокусника сорвет,
Возвестив зимы черед.