Автопортрет мой очень прост. Но только есть в нем фишка.
Во мне талантов просто воз. И даже много слишком.
Свои таланты я таю. Зачем напрасно тратить?
К примеру, чудно я пою. Что? В ресторане квасить?
К тому же я большой поэт. Пишу шедевры только.
Таких сейчас почти что нет. Не доросли настолько.
Я и прекрасный музыкант. Баян, гитара, ложки.
И здесь обширен мой талант. Не дам и здесь оплошки.
На вид простой совсем мужик. Бывал красив собою.
Хотя в одежде был не шик, от баб не знал отбою.
Теперь, конечно, не такой. Есть лысина, болячки.
И «бабки» не текут рекой. Давно не видел пачки.
Коньки отброшу на покой – весь мир поймет потерю.
Приветливо взмахну рукой на бронзе Церетели.
Пока творю. Коль силы есть. Шедевр пишу, поэму.
Живу в палате номер шесть. Но это так, не в тему.