А у меня есть множество причин в ладу быть с этим миром и с собою,
Держать удар, не отвечать на сплин и не терзаться не своей виною.
Быть редким гостем там, где без меня нет сожаленья о недавнем прошлом,
И даже рубануть в сердцах с плеча, когда с него соскальзывает ноша.
Жизнь выпустит очередной винил, который зазвучит для тех, кто слышит…
Не зря меня отец, любя, растил. Причины есть, чтоб подниматься выше.
Причины быть любимой и любить, быть для кого-то долгим-долгим эхом,
Вдевать в зарю ромашковую нить и, может, вспоминаться тихим смехом…
Есть множество причин, но ни одна не объяснит уют родных объятий,
Не объяснит, о чём молчит весна, что к осени на чай пришла в халате.
И не расскажет ничего о том… как быть в ладу с собою без причины.
Есть множество причин, но мне про то известно лишь, увы, наполовину…