Змеёй холодной шёлк сползает на пол,
Но от его дыханья на спине ожёг.
Так душу ей ещё никто не лапал,
Так глубоко войти в неё никто не мог.
И дождь стучит в неверном ритме пульса,
И нежность сладко ноет в животе.
Нет большего, пожалуй, богохульства,
Чем демона желать и чувствовать в себе.
Нет большего на свете наслажденья,
Чем, отключаясь от мирских забот,
Дрожать всем сердцем, жаждать продолженья
И чувствовать, что он в тебе живёт.