То ли живица, то ли мёд,
июль по августу струится –
янтарь расплавленный течёт,
как по окраинам столица.
Течёт по августу июль,
в садах густеет горечь мёда.
Отпразднует ветров разгул
и этот вязкий миг ухода.
С лесов окраинных ветра
сорвут столицы позолоту.
Листва – опавшие «вчера»,
осенней распродажи лоты.
Непредсказуема теплынь
на грани осени и лета.
Не станет мёдом всё ж полынь,
как темнота не станет светом.
И всё ж не спи, трудись душа
на грани вечности и мига!
…Листва вчерашняя, шурша,
зимы не проклинает иго.
Предзимняя мне шепчет тишь,
что многоточие – не точка:
коль приглядишься – разглядишь
на голых ветках «завтра» почки.