и пусть никто не помнит, как зовут,
а куртка чёрная уже на нитки рвётся,
она идет по серой мостовой
под капюшоном от дождя и солнца.
в глазах засела черствая тоска,
озёра мечт несбывшихся в глазницах.
и может очень даже неспроста
она не мажет тушью ресницы.
и сколько можно верить в эти сны!
что в мире нет чудес - пора смириться.
но каждый раз с приходом темноты
мечтает тайно о прекрасном принце.
ей серый шарф дарил свое тепло.
и жизнь, как волк на свадебном застолье.
ну раз уж сразу тут не повезло,
быть может, ожидает что-то более.