Всё хорошо. И смерть не так близка. Душа полна Любовью. Но на донце...
Откуда эта русская тоска? Откуда, черт возьми её, берётся?
Днём спрячется за делом как пустяк, а ночью -- заскулит невыносимо,
как будто и живу-то я не так, и главное пускаю -- мимо, мимо...
Безрезультатна, как по мёртвым плач, не даст ни утешенья ни ответа,
Как дальше жить? -- не выдаст мне совета сентиментальный плачущий палач.
Но знаю -- до последнего листка судьбы моей, то горькой, то беспечной,
со мной пребудет светлая тоска о чём-то неопознанном и вечном.