Здесь виноград плетётся вдоль заборов и белёных стен,
вдали от любопытных глаз туристов,
и время, позабыв о жажде перемен,
блуждает сонно в улочках тенистых...
Рассвет бледнеет в росчерках безудержных стрижей,
в окладах выцветших оконных благолепий.
Колодец высох: августа обычная межень
венчает лето, а полуденный пернатый трепет
прощальным пеньем приближает срок
конца сезона
и начала
осеннего приморского молчанья -
привычный для окраины зарок.
Тазы с вареньем из кизила во дворах,
и солнце - рыжей курагой на полотенцах.
Ленивый полдень морем и арбузами пропах,
на ветке богомол печально преклонил коленце…
Здесь места нет курортному шальному лоску,
за крайним домом - берега пустынная полоска.
Ступени старого и ржавого причала
у ветхих лодок каждый день скучают,
и лишь прибой да крики беспокойных чаек
тревожат запустение под вечер -
и больше тишину нарушить нечем…
Приходят сумерки - с тончайшим комариным звоном.
Закатный отсвет в палевых глазах оконных
сереет и уходит в ночь, где млечные холсты готовы
ронять созвездия, чтоб осень вышила их снова.
Кончина августа так неизбежна и близка -
лишь сентябрю отдать иголку для стежка…
***