Мы были шпаной и лупили портвейн, -
Сакральные «Три топора»,
Метлой отгоняя докучливых фей,
Зудящих над ухом: - Пора
Стихи обжигать на мятежных кострах
За пазухой у января!
... Но если сам черт нам – ни брат, ни сестра,
То значит, стихи не горят.
Вот добрый знакомый французский пилот.
Вот старенький аэроплан.
Вот нашему летчику в душу плюет
Какой то залётный баклан…
Но есть под Тортугой секретнейший флот,
Что поднял уже якоря…
Вот в небе парит отомщенный пилот,
А значит - стихи не горят.
На пчел, собирающих звездную соль,
Мы стали похожи с тобой.
Вот внучке меняет подгузник Ассоль,
Вот челюсть вставляет Битт Бой.
Шпана… Мы так громко любили страну!
Она нас – всегда втихаря.
Вернувшись с войны – мы пришли на войну.
Но все же стихи не горят.