Не поёт моя душа,
больше не поёт…
Я б хотел писать стихи
сладкие, как мёд.
Я б хотел писать стихи –
душу нараспах,
Но, как зверь, в душе моей
затаился страх.
Не услышишь под окном
больше серенад.
Мне б вернуться в отчий дом,
навестить ребят.
Долго ехал под луной,
не забыт маршрут…
Дома нет, разрушен он,
а ребята пьют.
Как сказать своей душе:
что произошло?
Здесь, на родине моей,
поселилось зло.
Расплескалось, разлилось.
Занемог народ.
Я б напился, только вот
водка не берёт.